Hace unos días, paseando por el Mercat de Sant Antoni me encontré con una caja de verdura llena de novelas del oeste, de aquellas llamadas de duro y escritas por Marcial Lafuente Estefania.
No era la primera vez que veía esas novelas pero en ese momento me acorde de mi abuelo. Mi abuelo leía, leía mucho. En su época era poco habitual que la gente de su origen y trayectoria vital supiera leer o escribir pero el sabia, y enseño a su mujer y a sus hijos (mi madre relata clases particulares a la luz del carburo) Y mi abuelo era lector militante.
Tenia una biblioteca poco nutrida pero con algunos clásicos y una gran enciclopedia que era un joya en la época de mis trabajos escolares.
Cada martes, bajaba a los encantes (el mercadillo) que se montaban cerca de casa (todavía se montan) y volvía con un buen puñado de esas novelas. Y durante las semanas las leía. Y el martes siguiente volvía a bajar pero se llevaba las leídas para cambiarlas por otras o para que las que cogiera le costasen menos. No me acuerdo el precio pero casi seguro que no eran un duro.
Y aquí había un problema, si cada semana cogía cinco o diez novelas y devolvía cinco rápidamente no sabias cuales habías leído y cuales no, los títulos eran muy parecidos, las portadas también y siempre estaba el eterno Marcial Lafuente Estefania. Pero a grandes problemas grandes soluciones.
Mi abuelo (como el resto de lectores de esas novelas) marcaba las novelas leídas con una marca en la parte superior del lomo… La marca de mi abuelo era una x. Otros lectores hacían la suya, una raya o un punto o una letra. Recuerdo que algunas se hacían en la portada pero a mi abuelo no le gustaba porque “marcaba” el libro.
Eche un ojo a la caja y no vi ninguna novela con la marca de mi abuelo.
Pero ver la caja me trajo otro recuerdo. Fue en sexto o séptimo de EGB, además de lengua castellana teníamos una asignatura de literatura… y en una de las primera lecciones (incluso puede que fuera la primera) hablaba de que existía una especie de subliteratura, una literatura que no lo era, de baja calidad que no pasaba el corte de la definición de literatura y que las novelas del oeste, esas que leía mi abuelo, eran un ejemplo. En ese momento me molesto un poco, aquel libro decia que lo que hacia mi abuelo, que a mi me fascinaba porque leía, allí sentado en su sillón mecedora era una especie de subproducto que no tenia la calidad suficiente para ser considerado cultura…
Con el tiempo pienso que me he dado cuenta que aquellas novela, lo que hacia mi abuelo y los recuerdos que me despiertan (y que en parte hacen que siga leyendo o que escriba) son Cultura con C mayúscula y las novelas del oeste de Marcial Lafuente Estefania Literatura con L mayúscula.
